L’héroïsme de la foi

1P5 – Johan Eddebo

Le désespoir abonde. Un sombre désespoir semble imprégner notre monde, peut-être à des niveaux plus nombreux et plus profonds que la plupart d’entre nous ne le réalisent. La pandémie et les tyrannies qui en découlent ne sont que la surface même, sous laquelle nous trouvons immédiatement des fissures tectoniques jusqu’au cœur de nos institutions. Les guerres culturelles ne sont en réalité qu’une escarmouche dans la lente guerre de la société laïque contre elle-même. Une société utopique dont le salut a toujours été dans ce monde et non dans le prochain, qui se trouve soudainement confrontée à l’effondrement de la mondialisation économique et de la légitimité politique, ainsi qu’à une crise énergétique et des ressources de plus en plus grave, sans aucune solution possible. Le tout imprégné d’un esprit de nihilisme et de découragement qui a commencé à l’époque de Voltaire et qui est maintenant constamment reproduit par les promesses douloureusement fausses du consumérisme postmoderne. Comme l’écrit André Vltchek dans son essai de 2017, L’amour, le nihilisme occidental et l’optimisme révolutionnaire :

Partout où vous marchez, tout autour, les bâtiments sont monumentaux, et les boutiques débordent de marchandises élégantes. La nuit, les lumières brillent de tous leurs feux. Pourtant, les visages des gens sont gris. Même lorsqu’ils forment des couples, même lorsqu’ils sont en groupe, les êtres humains semblent être complètement atomisés, comme les sculptures de Giacometti.

Parlez aux gens, et vous rencontrerez très probablement de la confusion, de la dépression et de l’incertitude. Le sarcasme “raffiné” et parfois une fausse politesse urbaine sont comme de minces pansements qui tentent de dissimuler les anxiétés les plus horribles et la solitude tout à fait insupportable de ces âmes humaines “perdues”.

Et au cœur de tout cela, il y a les troubles qui affligent l’Église. La Barque de Saint-Pierre, bravant les mers indisciplinées de la Terre obscure, à la fois une partie d’elle et au-delà d’elle, semble pour beaucoup d’entre nous sombrer dans les flots.

Nous parlons de crise et de guerre civile. On parle de schisme réel, d’une remise en cause de l’inerrance et de la légitimité même des déclarations magistrales. Certains d’entre nous connaissent même un effondrement de la foi, personnellement et collectivement.

Mais la Foi est déjà morte auparavant. À plusieurs reprises au cours de l’histoire, l’Église catholique a été confrontée à sa disparition. Elle s’est maintes fois tenue comme une coquille brisée de son vrai moi face à des obstacles insurmontables, tous les esprits raisonnables du monde s’attendant à ce que sa fin soit proche.

G. K. Chesterton, nous rappelle, dans son livre d’excuses, The Everlasting Man, que

… par intervalles, il passait à travers cette vie sans fin une sorte d’ombre de la mort. Elle est arrivée au moment où elle aurait péri si elle avait été périssable. Elle a flétri tout ce qui était périssable.

Et à chaque fois, elle a traversé cette nuit noire. Chaque fois, elle a atteint son point de rupture, mais sans se briser, et elle est revenue resplendissante avec une vie qui n’était pas de ce monde. Contrairement à toute autre chose dans l’histoire ou l’expérience humaine, avec son divin Époux, elle a ressuscité, de façon improbable et incroyable, son or purifié comme par le feu.

J’ai été amené à la Foi à partir de la “simple chrétienté” en partie grâce au travail artistique avec mes amis de l’ensemble de black metal catholique Reverorum ib Malacht. L’apparente contradiction en termes d’évangélisation catholique dans le cadre du genre essentiellement anti-chrétien nous a été démentie par l’impératif de servir là où la ligne est la plus mince. Ici, la foi est toujours morte, et ici, le Christ semble toujours la raviver de la manière la plus surprenante qui soit.

En y regardant de plus près, le paradoxe se dissout complètement à la lumière de l’éthique centrale du genre, qui consiste à renoncer au monde déchu et à ses fausses promesses, à interroger la modernité séculaire et les hypocrisies plus flagrantes d’un christianisme mondain et tiède. Le black metal, avec toute son arrogance puéril et sa célébration imbécile du péché, voit néanmoins ce monde tel qu’il est devenu, rejetant ses promesses criardes pour les mensonges qu’elles sont. Il soutient à juste titre que le règne final de la paix n’est pas encore à portée de main, et que nous, en tant que chrétiens, sommes vraiment hypocrites de jouer le rôle de l’Église triomphante tout en participant avec contentement aux dons de Mammon et en menant une vie confortable sur fond d’un milliard et demi d’avortements et de substitution mondiale d’un utopisme séculaire à nos valeurs pérennes.

Dans ce sol dur mais pas inadapté, nous nous efforçons de semer les graines de la vraie Foi, et nous luttons dans un contexte explicitement hostile au Christ, et cela a, au fil des années, favorisé certaines prises de conscience. Tout d’abord, je ne suis pas étranger aux horreurs du doute, ni au vide insatiable de la dépression. Aucun d’entre nous ne l’est. Témoigner de Son Amour dans un monde sans foi qui le méprise constamment a un prix.

Mais surtout, même s’Il ravive toujours l’espoir dans nos cœurs et nous apporte d’innombrables réconforts qui nous élèvent au-dessus de tout désespoir, l’orthodoxie n’est pas une thérapie. La vérité ne peut être recherchée pour aucune autre raison que la vérité elle-même. Et la vérité apporte effectivement la paix – mais le coût est, en un sens, tout. C.S. Lewis connaissait bien l’apparente contradiction :

Il dit : “Prenez votre croix” – en d’autres termes, c’est comme si vous alliez être battu à mort dans un camp de concentration. La minute suivante, il dit : “Mon joug est facile et mon fardeau léger.” Il veut dire les deux. Et on peut comprendre pourquoi les deux sont vrais.

En d’autres termes, nous devons apprendre à aimer la croix si nous voulons le suivre. Nous devons apprendre à embrasser la souffrance qu’Il veut que nous affrontions, car elle est toujours ordonnée à purifier, et à ne jamais oublier que nous, l’Église militante, depuis la Pentecôte, sommes enfermés dans une lutte de l’esprit contre la chair qui ne prendra fin que lorsqu’Il viendra enfin.

Au lieu de cela, nous avons été indulgents. Nous avons été complaisants, nous avons été efféminés, et le monde est bien pire pour cela.

Lorsque les tentations abondent, Dieu nous demande vraiment si nous avons confiance en Lui. Quand tout est chaotique et incompréhensible, quand les vérités arides de la philosophie ne nous consolent pas, et quand il semble qu’Il n’est pas du tout là, Il est toujours à portée de main, enveloppé dans Son ineffable sainte obscurité, nous demandant trois fois, avec Sa voix de pur silence : “M’aimes-tu ?”

Il veut que nous adhérions fermement à notre dépendance totale et absolue envers Lui et rien d’autre, que nous lâchions tous nos attachements et toutes nos craintes. Nous abandonner à Lui complètement et avec une confiance parfaite. Et c’est là qu’intervient l’héroïsme de la foi. De Lewis encore :

Vous connaissez mon histoire. Vous savez pourquoi mon garrot n’est pas marqué par la peur d’avoir été soudoyé, d’avoir été attiré dans le christianisme par l’espoir de la vie éternelle. J’ai cru en Dieu avant de croire au ciel. Et même maintenant, même si – faisons une supposition impossible – sa voix, sans aucun doute la sienne, me dit : “Ils vous ont induit en erreur. Je ne peux rien faire de tel pour vous. Ma longue lutte avec les forces aveugles est presque terminée. Je meurs, mes enfants. L’histoire se termine” – serait-ce le moment de changer de camp ? Ne prendriez-vous pas, vous et moi, le chemin des Vikings ? “Les Géants et les Trolls gagnent. Mourons du bon côté, avec le père Odin.”

A la fin, peu importe que tout semble s’effondrer autour de nous. Si l’Église semble vaciller, si notre foi est épuisée et si les doutes nous assombrissent le cœur, nous devrions courir vers la croix. Nous devrions demander la grâce d’embrasser et de nous réjouir de notre souffrance, et tout en craignant tout de notre propre malice et faiblesse, dans une prière constante, placer toute notre confiance en Lui.

Il importe peu que nous soyons Athanase contre le monde entier, car “au soir de la vie, nous serons jugés sur notre amour”.

Il n’a jamais promis que ce serait toujours facile. Si nous prenions nos croix et le suivions, il nous a promis ce qui est infiniment plus grand que toute consolation temporelle.

Les fléaux de divers types et formes, tant physiques que spirituels, semblent donc faire partie intégrante de la condition humaine. Notre seul choix concerne la manière dont nous y faisons face.

Il y a quelques jours, dans le but de prendre un peu de recul sur notre situation mondiale actuelle, je suis allé voir l’ancien sanatorium abandonné pour tuberculeux de ma province natale, illustré ci-dessus.

Comme beaucoup d’institutions similaires, le sanatorium a été construit dans les années 1920 dans le but de lutter contre la présence généralisée de la consommation avant l’avènement d’antibiotiques efficaces. L’excursion a été une expérience étonnamment oppressante, l’édifice isolé et abandonné comme un manoir d’âmes perdues.

Dans les salles et les couloirs vides, jonchés de verre et de plâtre brisés, le désespoir était presque palpable, même avec la douce lumière du soleil qui filtrait à travers le feuillage brûlant de l’automne. C’était un endroit où l’on venait soit pour mourir, soit pour être soigné. Environ la moitié des trente mille personnes admises sont revenues vivantes.

Et je me suis rendu compte que c’est notre monde. Un endroit où les gens venaient autrefois pour être sauvés, mais qui est maintenant délabré et semble presque dépourvu de vie. Un sanatorium délabré, où seuls quelques hantés blafards espèrent encore la rédemption.

Mais donnez-lui un petit reste fidèle, et Il construira une Nouvelle Jérusalem.

Sur le toit, dans l’après-midi glorieuse, le guide a indiqué une colline voisine. Elle était connue comme la “montagne de la révélation”, car c’est là que les mourants étaient emmenés pour rencontrer le pasteur et recevoir leur propre terrible nouvelle.

Je suppose que mon propre grand-oncle, Sigurd, a également été amené sur cette colline quelque temps avant sa mort dans l’établissement en 1947. Et je prie pour que dans le calme de son coeur, aux nouvelles de sa fin proche, il ait répondu :

“Tu as tort. La mort n’est plus, et ce n’est que le début. Car je sais que mon Rédempteur vit.”

Aussitôt, une voix s’éleva parmi
Les brindilles sombres au-dessus de nos têtes
Dans une chanson d’un soir plein d’entrain
De la joie illimitée ;
Une grive âgée, frêle, décharnée et petite,
Dans le panache de l’explosion,
Avait choisi ainsi de jeter son âme
Sur la morosité croissante.
Si peu de raisons de chanter
D’un son si extatique
A été écrit sur des choses terrestres
De loin ou de près,
Que je pouvais penser qu’il y tremblait à travers
Son air de bonne nuit
Certains ont béni l’espoir, dont il savait
Et je n’en étais pas conscient.